Mis manos

Miro mis manos y a veces, sólo a veces, me parecen extrañas, como si no me pertenecieran.

Observo mis dedos, rechonchos como toda yo, maltratados por la dermatitis atópica que Dios me dio y las muchas heridas que yo sola me hice al tratar de calmar los picores. Tan maltratadas que, si las ves sin mirarme antes a los ojos, podrías pensar que corresponden a una mujer de avanzada edad, prácticamente una anciana.

Nunca me gustaron mis manos porque no correspondían a lo que yo entendía como algo bonito, igual que mi pelo o mi cuerpo. De las manos pensaba que eran torpes y feas, que no valían para llevar bonitos anillos o aparecer en fotos y quedar elegantes, como las de esas famosas que tanto se publican.

Con el paso de los años he ido aprendiendo, primero, a aceptar todo lo que soy y cómo soy, y después, a amar la forma en que me expreso en todos los niveles de mi existencia. Sé que no soy perfecta (aquí iba a estar yo si lo fuera) pero he aprendido a descubrir la perfección que ocultan las cosas que aparecen como imperfectas a los ojos de los seres humanos.

Aún me queda mucho por aprender. Tendré que darme prisa por si, en un descuido, me voy sin avisar.

Pero siento que voy por el buen camino y que, antes o después, seré consciente de que la propia idea de perfección no es más que otro invento de la mente con el que tenernos entretenidos, más que nada, para que esto de vivir no se nos haga tan tedioso.

Tal vez, si lo consigo, pueda seguir observando mis manos pero, a partir de ahora, como un instrumento más en ese asunto que a todos nos ocupa buena parte de la vida, la mente y el corazón, que no es otro sino el de amar y ser amados.

Foto de: Purple Sherbet Photography

 

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